Буквы-капельки...
Кап-кап-кап....
Капали на бумагу буковки, сливаясь в слова ,предложения.
Мысли лились повествованиями, эмоции брызгали коротко и емко, эссе-эмоция, четверостишие-всплеск. Воспоминания тихо текли вдоль берегов, периодически цепляясь в зарослях осоки и камыша за невидимые выступы памяти...
Почему люди пишут?Вдруг садятся и пишут?
Это невысказанное, недосказанное, недолитое, недопитое. Это то,что хотел,да не сделал. Это то,что услышал, но не сказал.Это звуки и запахи закоулков памяти вперемешку со снами и подсознанием.
Это то,о чем молчат любимым.Это то,о чем не говорят близким.
Это капли сомнений, что тебя не услышат.Это капли надежды,что тебя поймут.
Зачем человек пишет?Для кого?
Для себя.
Это,когда край близко и надо выплеснуть, вылить, отпить. Это,когда чувствуешь кожей пальцев предел.....
О Бетховене или Таганке-хулиганке, о любви или мести,о встречах или разлуках,пальцы бегают по клавиатуре, выпечатывая чью-то жизнь,выпечатывая,а значит, вырисовывая, выпукловывая, вычеканивания......Буквы-капельки, тексты-ручейки, блоги-омуты, болотца или моря....Солеными брызгами слез в лицо,засыхающими,так похожими на морскую воду. Вылить через край, накопившееся и вдарить по ней,по луже, ладошкой....И мокрыми пальцами продолжать печатать,в сомнениях,что услышат ,в надежде.что поймут. Разговаривая с собой и с ночью,рассказывая ей о.... Да обо всем. О чем молчат любимым.
В ночную прохладу тишины недопитое, недолитое, недосказанное.
Мишка,где твои стихи и наши экспромт-дуэли?
Аврора,где ты вообще все выходные?Да,знаю,у тебя сейчас завал...
Где все?Ну да,ночь....Спят все.
А я наливаюсь тишиной и холодной августовской ночью.....Лучше бы я наливалась вином)Но,увы и ах....
Впечатывая в буквы тишину,
Смотреть,как за окном сереет небо.
Поежившись,укрыться старым пледом,
Закуривая за одной одну.
Зачем люди пишут?.....
Наверное,чтобы не закричать...
- Блог пользователя - Вишня
- Войдите или зарегистрируйтесь, чтобы получить возможность отправлять комментарии
У всех по-разному. Когда мне больно настолько, что все внутри кричит, я обычно молчу.
Если вы идете сквозь ад, не останавливайтесь.
Уинстон Черчилль
Эх, не дождался тебя Михаил, поздно заходишь.
Если вы идете сквозь ад, не останавливайтесь.
Уинстон Черчилль
Наверное,чтобы выразить себя.. .
— Ну вот... день взятия Бастилии впустую прошел. (с)
Вернее ,это один из способов самовыражения.А вот ,почему выбран именно такой способ,у каждого своя причина.
— Ну вот... день взятия Бастилии впустую прошел. (с)
Говорят, бумага все стерпит... Примерно тоже самое, наверное, и здесь. Послать все свои мысли в бескрайность интернета, высказаться, отдышаться этим.
Мне легче, когда я пишу. Независимо от того, прочтет ли это кто-то. Когда свои переживания с эмоциями выстраиваешь в виде строчек, возможно, даже неплохо срифмованных, когда каждая мысль твоя обретает буквенную форму, становится легче. Это как разговор с самим собой с той лишь разницей, что ты даешь возможность подслушать его...
Кричать - больно...
Слова, слова... Ещё одна попытка
Себя понять - чужим сторонним взглядом
Скрипят колеса, тащится кибитка,
И лишь собачка преданная рядом...
Как рассказать, что мучает и душит,
Что тянет в путь и для чего опять скитаюсь?
В слова не втиснуть раненую душу.
И я молчу. Но даже молча каюсь....
Михаил Бурляш
www.burlyash.ru
Настоящему мужчине всегда есть что ...спеть
Буквы-капельки...буквы-слезинки...
почему так бывает??? это когда душа хочет одного, а разум требует объективного решения..и тогда между душой и разумом разлад...ты пришла к выбору разума, но перед душой нужно оправдание...ищешь ответы в маленьких подсказках...раньше чаще этот процесс выливался в посиделки с подругой, сейчас у неё семья, свои проблемы..и слишком большая пропасть в понимании...
Три пути ведут к знанию. Путь размышлений – самый благородный, путь подражания – самый легкий, путь опыта – самый горький. (Конфуций)
Улькин,примерно так?
Вскрывая вены тишины, смотреть, как капают минуты -
Дождём, слезами, воском...болью -
Безумный крик сводя на шёпот,
На ледяное "я смогу" и долгий стон - предвестник смуты:
"К чертям собачьим эту волю...
Люблю тебя...да будь ты проклят!.."
Роняя пепел сигарет на чуть дрожащие колени
Осознавать - бескрылой птице
Не стать звездою в небе чёрном.
Всерьёз оплакивая прах мертворождённых отношений,
Надежды крошевом давиться,
До хрипоты, до крови горлом,
Чтоб полоснув "да будет так", поставить словом крест на многом,
Прощаясь с той, давнопрошедшей,
Увы, себя изжившей, ролью.
И высечь строчки на душе, как оправдание перед Богом:
"Стихи - молитва сумасшедших,
Смертельно раненных любовью"...
(с)
Замужество - это не семейное положение.... Это медаль.
Она так и называется "За мужество".
именно так...вернутся, пока мосты не сожжены? или дальше "болеть" ...и заткнуть эту черную дыру между разумом и сердцем? так и до шизофрении не далеко))
Три пути ведут к знанию. Путь размышлений – самый благородный, путь подражания – самый легкий, путь опыта – самый горький. (Конфуций)
Именно так. "Болеть" в кавычках.Попытайся увидеть эти кавычки.....
И,как сказала одна моя знакомая,лапу себе отгрызи,но уйди из капкана.Возврат в прошлое не вино,уксус,не пьянит,разъедает.(с)
Замужество - это не семейное положение.... Это медаль.
Она так и называется "За мужество".
Помнится, мама писала, всегда, и днем и ночью. У нее была пишущая машинка, портативная такая небольшая, «Москва» называлась. Звуки клавиш были слышны и глубокой ночью. Я заглядывала в ее комнату, не заходя, у порога, наблюдала ее далекую, невидимую всеселенную, где она, казалось уповалась ею и была так далека от меня. Мой голос наверняка казался ей громом, резко оборачивалась и долго сквозь меня заканчивала свою недописанную оборванную мной, мысль. «Поставь чай, доченька.». Я ей перематывала ленточку на машинке и мама вновь исчезала в своем мире. Между строк покуривала, именно покуривала, т.к. мать не затягивалась, набирала задумчиво дым и сразу выпускала тонкой струйкой, красиво как то, сигареты были дамские "Бородино", "Нефертити", длинные тонкие, а пепельница полна пол-сигарками. Напоминала мне лютеранскую великую княгиню императорского дома. ) Испейте чай, ваша светлость. )
А свою первую писанину накалякала в состоянии влюбленности. Стихи мощные получились, потом они, конечно, исчезли неизвестно куда.
Но… помню…Что-то не умещалось, вырывалось, что-то сильно жгло, рождало и даже убивало, жажда свободы тех чувств была неодолима и необъятна, как это «что-то» искало и требовало взлет или выход, путь или дорогу, и это что-то умиротворяло, озаряло.
Почему пишется? А просто душа буйствует.
Судьба играет человеком, а человек играет на трубе.
(И.Ильф,Е. Петров)
Дни идут, усталые, как люди, маясь подражанием борьбе:
Где-то там, на перекрёстке судеб, человек играет на трубе.
Значит, есть и выход, и развязка, значит, только надо бы дойти…
Но вокруг давно не верят в сказки, прочно веря торному пути.
Человек играет – по соседству, ну, а мы – по стрелочке – в объезд,
Потому что выучено с детства: Бог не выдаст – и свинья не съест.
Лёгок путь, услужлив проповедник, пОд ноги – надёжней при ходьбе…
И пускай, захлёбываясь медью, человек играет на трубе…
Он – дурак, он смыслит слишком мало – в этом мире горлом не возьмёшь.
Сколько их, таких, уже пропало – за любовь, а значит, ни за грош:
Подвела небесная опека – видно, нет доверия мольбе –
Человек играет человеком, а судьба играет на трубе.
Но, рванувшись из последней силы – закусив для верности губу,
Я смогу, и только бы хватило денег на дешёвую трубу..
Замужество - это не семейное положение.... Это медаль.
Она так и называется "За мужество".
Есть такое фэнтези "Дюна", фильм и книга, там было испытание болью, считалось, что только человек способен терпеть боль ради сохранения целостности, в отличии от животного, которое безумно калечит себя перейдя порог терпения.
Что за дела - не в моде благородство