Я тут на днях записал песню на стихи поэта, песни которого время от времени звучат в эфире ведущих телеканалов и радиостанций… Ирония судьбы в том, что никому неизвестный автор хитов сейчас сидит в тюрьме. В самой обычной зоне в небольшом городке, затерявшемся на просторах нашей матушки-России. И пока песни на его стихи поют звёзды эстрады, он хлебает тюремную баланду.

Сегодня услышал новость про киргизские тюрьмы - что там зэки сотнями зашивают себе рты в знак протеста. Видать голодовки, вспарывание животов и вскрытие вен уже не считаются там "акциями протеста". не знаю - правда или нет - но вроде как "главный по тюрьмам" киргиз прокомментил просочившуюся в большую прессу инфу в таком ключе, что мол, пусть хоть все позашивают себе рты, ведь это все не протест против невыносимых условий содержания, а ...чуть ли не "каприз" такой - хотят видите ли по тюрьмам свободно разгуливать, чтобы над "охранниками издеваться"... мда...
Сегодня был какой-то невероятно тяжелый день, отягощенный помимо всяких объективных проблем, ещё и субъективной и совершенно некстати нахлынувшей русской тоской... а теперь вот сижу и думаю...а ведь могло быть и хуже...

Время покажет, время рассудит...всему своё время, время расставит всё на свои места, время - лучший лекарь... Люди часто говорят про время на автомате, не думая. Время то, конечно рассудит и расставит. Но где во всем этом воля и желание самого человека?
Я готов согласиться со всеми этими ...мудростями... если время - это союзник. Союзник в борьбе с болью, отчаянием, усталостью, болезнью, сомнениями...А ..если...нет?

Осужденного Фомина в зоне называли «Фома», а за глаза – «писарь». У него был невероятно красивый, каллиграфический почерк. Его талант был известен всей зоне и поток заказчиков не иссякал, ибо Игорь охотно делился своим писарским дарованием за приемлемую мзду. Его «проблемой» было то, что писарского дохода ему было недостаточно, а больше он ничего не умел. Золотой мечтой Фомина было заполучить «мусорскую крышу» и он постоянно искал возможность выслужиться. Понта от этих стремлений не было до тех пор, пока из управления не прислали циркуляр о замене медицинских карточек осужденных. Зам по оперативно-режимной части вызвал «писаря» к себе и сказал:

Ты ищешь откровений у меня...
Их нет, есть только боль мирских страданий...
И беспробудная жестокость бытия,
И яд меня сжигающих желаний…

Не спрашивай, тебе не надо знать!
Уродливо и неприглядно, то что в прошлом…
Я просто захотел тебя обнять,
Я захотел побыть с тобой хорошим…

Ответы ищешь, а найдешь вопросы.
И пожалеешь трижды что спросила...
И упрекнёшь за то что вызвал слёзы.
Захочешь снова сделать, всё как было...
Но будет поздно.
Не рас-кол-до-вать!
Не прокрутить обратно киноленту…
Да, я достиг высот в искусстве врать.
Но правда жжёт внутри, сродни абсенту…

Не спрашивай, тебе не надо знать!
Уродливо и неприглядно, то что в прошлом…
Я просто захотел тебя обнять...
Запомни меня, девочка, хорошим…

Последнее время на неволе несколько раз поднималась тема жизненных метаморфоз...бумеранга судьбы, который непременно возвращается... Одна такая история несколько последних месяцев разворачивалась на моих глазах. Чем она закончится я пока не знаю, но рассказать мне её захотелось от первого лица...
Меня посадили, когда я был уже вполне взрослым, состоявшимся мужчиной. С целью в жизни, с очередной красавицей-женой, с вызывающей зависть коллег недвижимостью, с большими планами... Всё рухнуло в один миг. И не то, чтобы меня «невиновным» упекли, нет, было конечно за что. Но вот только срок дали – мама не горюй! – настолько несоразмерный моим незаконным выкрутасам, что я почти два года после суда не мог придти в себя.

Погибает мой друг, умный, талантливый, порядочный мужик. Он давно болен и уже долго прикован к постели. В последнее время он совсем не стремится к жизни, всё чаще повторяет «мне бы дожить до нового года». Дальше нового года его мечты не распространяются. Пытался его подбодрить как мог, но похоже неудачно. Понял, что ему надо серьезно помогать, когда прочитал его последнее стихотворение.

Друзья уходят в дальний путь, и вскоре мы уйдём за ними.
С дороги этой не свернуть - мы будем в морге, а не в Риме.
Агония, короткий спазм и ты вытягиваешь ноги.
Не в Рим, а в морг! - поправлю я, со всех сторон ведут дороги.
Оазис смерти ждёт гостей, тончайший запах формалина,
Гробы, венки и тишина - фатальной участи картина.
****
Не стоит на судьбу роптать - богач, бедняк, дурак и гений,

В последнее время пишущая на сайте прекрасная половина человечества всё чётче разделяется на два лагеря по своему отношению к мужскому «контингенту» в местах заключения. Первый лагерь «там тоже люди», костяк которого – девушки и дамы с позицией «а я всё-равно его люблю, что бы вы там не думали!» И второй лагерь «осторожно: зэки!», который предупреждает, увещевает, стращает, а порой и глумится над первым. Позиций тут множество «чур, меня, чур!», «и как это меня угораздило?!», «я тогда была просто дура, а вот теперь!..», и даже «мой – исключение, а вот все остальные…», ну и т.д.

Сегодня закрыли одного паренька. Вроде смышленый, на хорошем счету, к удо готовился, поощрения накапливал. А влип-таки в историю. Из-за губок алых, глазок карих, шеи белой.

Услышал сегодня интересный сюжет о вчерашней выходке Депардье в самолете Эйр Франс… Известный актер «сделал пи-пи» прямо на пол, когда стюардесса не пустила его в туалет. Новость была подана под соусом «ах-ах, как он посмел, какое хулиганство, не мог потерпеть 15 минут»!
Задумался я и понял, что мои симпатии в этой истории на стороне Депардье. И не потому, что он такой обаятельный и известный и всё ему должно сходить с рук.
Во-первых, Депардье сейчас 62 года. Это значит, что «по-маленькому» в туалет он ходит гораздо чаще, чем, скажем, лет десять назад. И в возникшей ситуации не стюардесса виновата, не алкоголь и не «звездная болезнь», а ..«виновата лишь простата». Терпеть при простатите вредно, неприятно и в общем-то достаточно сложно.

В отсутствии женского общества очень интересно читать женские дискуссии и истории.
Как-то все так экзальтированно, с надрывом, напоказ. Всё простое усложняется, все сложное втискивается в рамки собственных представлений. Особенно интересно, когда на первого встречного, сказавшего нежное слово, наклеиваются красивенькие розовенькие бумажки и аккуратно подписывается «мой мужчина», «мой любимый», «самый лучший», «всё равно люблю» и т.д. Потом мужика ловят на лжи, или на двойной (тройной…четверной…?) игре, или он просто тупо исчезает. Розовые бумажки срываются, разрываются на кусочки и втаптываются каблучком в грязь.
Вечный круговорот розовых бумажек в природе…

Захотелось немного разбавить череду кружевных постов и хоть как-то отвлечь умных людей от недостойных их разборок. Может, давайте поговорим о поэзии? Сегодня удалось послушать «эхо москвы» - услышал стих-подражание Дмитрия Быкова забытому почти Баратынскому (было у него что-то такое под названием «не искушай меня без нужды».) В исполнении Михаила Ефремова иронический опус впечатлил. Приведу отрывок:

Не искушай себя без нужды.
Не слушай рок, забудь брейк-данс.
Взамен российские спецслужбы
Рекомендуют нам романс.
Допустим, некто взял привычку
Вскрывать замки – но между тем
Он с плачем выбросит отмычку
При первых тактах «Хризантем».

Иной беспримесный охальник
Или законченный дебил
Из жертвы вытащит паяльник,
Коль та споет «Я вас любил».
Любой насильник бабу бросит

Сегодня угостили хорошим вином. Это редкость в наших краях.
Вообще, почти все что так просто на воле - здесь большая редкость.
После первого бокала показалось что все плохое позади. Почитал счастливые записки на сайте, порадовался чужому счастью, размечтался...
После второго бокала радость улетучилась. Подумалось, вся жизнь тюрьма. Ты строишь планы, любишь, мечтаешь, надеешься, а потом приходит равнодушный тюремщик, толкает тебя в квадратный мешок и закрывает за тобой дверь. И все твои мечты и надежды остаются за этой дверью. И неважно кто ты - зэк, манагер, таксист, министр, олигарх, пенсионерка или новобрачная. Хочешь насмешить Бога - расскажи ему о своих планах.

Сегодня ровно 222 года со дня взятия Бастилии, который считается началом Великой французской революции. «Хороший повод гульнуть» подумал кто-то и устроил в Юсуповском саду Питера тусовку - музыкальный пикник "День Бастилии".
После посещения пикника у его «гостей» создалось устойчивое впечатление, что он был задуман исключительно для того, чтобы впечатлить проходящих мимо. За воротами сада стояли солидно-неумолимые охранники и пускали только тех, кто был с приглашениями или билетами. Любопытные «безбилетники» липли к ограде, пытаясь увидеть обещанные участникам пикника «вина, которые льются рекой, изысканные сыры, хрустящий французский багет, высокую моду», однако взять Юсуповский сад, в отличие от Бастилии, им так и не удалось.

22:00, звонок на сотовый. Номер незнакомый, питерский.
Снимаю трубку, слышу вопли, шум, гам, музыкальный фон. Чей-то голос кричит мне в ухо: - Прикинь, у нас тут Шнур на сцену вышел, с голым пузом и явно поддатый, щас петь будет! Слушай!
Старательно вслушиваюсь. Слышно крики, аплодисменты, вой динамиков... и вот, наконец, песню. Даже поначалу различаю слова: "Стас михайлов, жанна фриске - из бетона обелиски..." Дальше неразборчиво. Через какое-то время хорошо знакомый голос отчетливо и разборчиво кричит почти что мне в ухо под забойный мотивчик: "любит наш народ всякое говно!"
Ошибиться невозможно - Сергей Шнуров!
Ну ни фига себе, думаю, кто же это мне звонит из Питера? !